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Rendez-vous au dernier carrefour Forum consacré à Hubert-Félix Thiéfaine. |
| | Ce que j'écris, ou plutôt ce que j'ai écrit. | |
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Suicide-laxatif Tu tournes en rond dans ta psychose
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![Ce que j'écris, ou plutôt ce que j'ai écrit. Empty](https://2img.net/i/empty.gif) | Sujet: Ce que j'écris, ou plutôt ce que j'ai écrit. Jeu 17 Déc - 14:16 | |
| Je ne vais pas faire de longue intro, je passe tout de suite à l'un de mes textes.
LE VIEUX TIROIR
C'est un vieux tiroir mort dans le fond d'un grenier Sous un bureau recouvert d'un drap blanc froissé Protégé par presque un garde: une serrure cassée Je me souviens qu'un jour j'avais perdu la clé.
Le drap blanc relevé, les fantômes surgissent Et la poussière bête féroce attaque l'ambre D'un rai de lumière, qui vaillamment se glisse Au travers des volets, mais c'est déjà novembre.
Il fait sec, il fait vieux, il fait mort, il fait froid Êtes-vous revenus pour vivre ou pour mourir? Il fait gris, il fait sombre, il fait noir, il fait loi Juge plus qu'avocat, le temps tue les empires.
C'est un vieux tiroir mort, un tombeau d'espoirs vains Je n'en vois pas le fond, tant il est encombré Et mes doigts frissonnent de retrouver le grain De ces feuillets tombés en bas du Sablier
Deux, trois vers griffonnés et quelques gribouillis Ramassés sur la Lune attendant mollement Une suite ou un sens à tout ce beau fouillis Mal armé, patiemment, je rêvais Maupassant.
Il fait sec, il fait vieux, il fait mort, il fait froid Êtes-vous revenus pour vivre ou pour mourir? Il fait gris, il fait sombre, il fait noir, il fait loi Juge plus qu'avocat, le temps tue les empires.
Sous les feuillets, les pages, des cahiers au plumage Dont la couleur porte les ravages d'une maladie Tuberculeux qui crachent leur poussière au visage En un mépris sans nom dans un sursaut de vie.
J'étais si sûr de moi et de ma volonté Que mes hauts caractères se dressaient droits et fiers! Mes brouillons s'alignaient en troupes organisées Que paresse et tourments s'acharnaient à défaire!
Il fait sec, il fait vieux, il fait mort, il fait froid Êtes-vous revenus pour vivre ou pour mourir? Il fait gris, il fait sombre, il fait noir, il fait loi Juge plus qu'avocat, le temps tue les empires.
Une bibliothèque aux rayonnages lourds Chaque livre éventré, un papillon renaît Pour une dernière chute; fallait s'attendre un jour A les voir tomber bas et mourir juste après
Ces messagers de mes formules les plus secrètes Qui se bornent aujourd'hui à me rappeler qu'ici Dans ce grenier il n'y a ni Fanny, ni Paulette Et bien moins que leurs spectres: des pisseux jaunis!
Il fait sec, il fait vieux, il fait mort, il fait froid Êtes-vous revenus pour vivre ou pour mourir? Il fait gris, il fait sombre, il fait noir, il fait loi Juge plus qu'avocat, le temps tue les empires.
Oh, mais qui suis-je, moi, pour accabler le temps? J'ai eu tôt fait d'apprendre comment tourne le vent Que trop chargé d'espoirs, mon ciel s'est assombri Que le temps s'est couvert de rêves inaccomplis
J'ai trop cherché des formes à tous mes gros nuages Vite un constat s'impose: trop dur l'atterrissage La poussière reposée, la lumière repoussée Ces papiers brilleront mais dans ma cheminée. | |
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| J'en mettrai d'autres prochainement pour prolonger la promenade. J'ai encore de la réserve mais j'avoue que j'ai une lourdeur au cerveau et aubras dpuis un mois, je n'arrive pas à avoir envie d'écrire. Ca m'arrive souvent, d'ordinaire, j'attends que ça passe. | |
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| Très belle chansons de Ferré, mais j'ai une préférence pour "les vieux copains" ou "des armes" (je ne connais pas tout Ferré cela dit, loin de là). Vu qu'à l'approche de Noël je serai peut-être moins présent sur la toile (présentez mes excuses à madame l'araignée), j'ajoute déjà un autre de mes textes.
Anonyme
Les étoiles fondent, tombent en larmes blanches Le lait renversé, la ruelle penche. Muets, tête baissée, les rêves s'écoulent Dans le caniveau, sans même une houle Rien qu'un filet doux, une chute intime, Éclatent sur notre tête, anonymes.
Et si le ciel se vide après les "au revoir" Tombé dans le froid des couloirs à ciel ouvert Siffle la solitude, seule sur le trottoir On retrouve sous la Lune le premier chiffre impair Et "je" redevient le douloureux homonyme Dans l'uniformité d'une foule anonyme
Si je plonge mes yeux dans une vitrine Une enfant sautille, me crie «Regarde! C'est toi!» Elle aime ces coffrets, ces vieux tiroirs en bois Mais la grande n'a d'yeux que pour la patine. Quatre saisons s'emballent sur une pantomime Malédiction lancée sur auteur anonyme.
Je n'aime pas cette enfant d'où partit un soleil J'ai brûlé ses poupées vers où le jour se meurt Que son marbre se sape, je cherche un projecteur Pour rafraîchir ma peau de mes trop longues veilles Seulement le vent aime à dénoncer les crimes Et les Olympes reviennent en collines anonymes.
Sous mes ailes je me suis tue, j'ai cerné le froid Dans un hangar d'atoll, de décor pour psyché Futurisme sur mesure et ma vie étouffée N'a pas vu s'édicter les nouvelles lois Il est encore temps pour moi de lever l'azyme De signer sur le blanc d'une lettre anonyme. | |
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| Je changerai peut-être quelque smots par-ci par-là, mais en gros, c'est fait. J'ai enfin un texte gai sans être trop niais. Merci à Thiéfaine, j'ai pas arrêté de l'écouter en mettant le texte en forme. Le principal défaut serait que ça se voit trop.
Sarah pogote
Sarah est en carence depuis six heures du mat Elle tient bien la cadence, mais sa peau vire au mat Un mistral est passé dissipant les brouillards La voilà sans écailles à portée de sonar Sarah est un dauphin type centrale nucléaire Aux accus-rock'n'roll elle surcharge sa lumière Elle cherche à s'connecter au réseau des fiévreux Et trinquer de son corps au baptême de feu
Sarah, Sarah pogote Sarah, Sarah pogote Ça lui rappelle un rêve où des ours embourbés Se jouaient de la mort loin des garde-forestiers Sarah, Sarah pogote
"You are my milky way" nous rugit un volcan De nuées torrentielles échappées du levant Et telle une comète-électron libre et folle Sarah se lâche et joue le jeu du carambole Puis sa frêle papillote au froissement cristallin Implore une émergence vers où le jaune déteint Alors j'lui dit "Sarah, plaque ta chatte sur ma nuque Pour accrocher les cieux, il y a plus d'un viaduc"
Sarah, Sarah pogote Sarah, Sarah pogote Ça lui rappelle un rêve où des ours embourbés Se jouaient de la mort loin des garde-forestiers Sarah, Sarah pogote
Retour au point zéro où les molécules tombent Moi je prends la tangente, les deux ronds sur mes pompes Elle m'rappelle en m'disant "Viens voir mon épicentre Si ton aiguille s'emballe à la sismo d'mon ventre" Sarah j'ai trois cents ans de retard au compteur Mais au r'gard de la vitesse de mon météore J'vois qu'après l'extinction de tes oiseaux de nuit Tu tâtonneras dans l'flou cherchant ta bipédie.
Sarah, Sarah pogote Sarah, Sarah pogote Ça lui rappelle un rêve où des ours embourbés Se jouaient de la mort loin des garde-forestiers Sarah, Sarah pogote | |
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| Un nouveau texte sans titre, il sera probablement enflé de quelques strophes car il ne contient pas tout j'ai l'impression
Le discours changeant des étoiles Nos espoirs de supernovas Appliquent des mouvances infernales A nos perceptions d'êtres las.
Aux plus fortes fragilités Le talent défile sa trame. Mon corps me sert de vérité Ne me parlez plus de mon âme!
C'est en enfant désanimé Que je reviens saturé d'ondes M'asseoir dans un coin d'escalier, Noircir et raturer le monde.
Je n'ai demandé qu'un repos Extirpé des vases de la vie Par des cormorans à la peau Trempée dans l'eau plate de l'oubli.
Une musique où le silence Donnerait sa pleine mesure A ce bourdonnement immense De ma cérebelleuse sulfure.
Je suis peut-être trop nombreux Pour encore me rire au nez. Mon clown est devenu loqueteux Et je ne veux plus l'écouter. | |
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| Tu as des envies littéraires ! Vu ton job, rien de surprenant !! | |
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| Oh, je n'ai pas attendu d'avoir un job pour ça, c'est depuis que je suis gamin en fait. Il n'y a pas besoin d'un milieu pour la poésie, ou l'art en général. Mais voilà, j'écris, je griffonne, je rimoie. | |
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