Pas le talent pour écrire ou décrire ce genre de choses, alors voici le genre de billet que j'aimerais lire plus souvent sur le net.

http://feuillederoute.unblog.fr/2008/06/02/solitude-lattitudes/

"La solitude n'est plus une maladie honteuse" est sans aucun doute LA phrase qui a enterré mon mal être adolescent : et si la solitude était une liberté d'être plutôt qu'une tare ?

edit : le lien initial a changé...

Merci Arnaud pour ce lien vers ce beau texte dans lequel nous devons tous un peu nous retrouver.
J'aime bien l'idée de la solitude comme "atelier de la vie".

Petit clin d'oeil aux visiteurs de la farandole sur le thème de la solitude

Voici un Petit poème parnassien dans la lignée de ceux que je crois qu'on apprécie sur ce forum
mais qui serait considéré comme étant vulgaire aujourd'hui, le droit de dire et d'écrire
les choses ayant été aboli et remplacé par un droit de montrer impunément...

Théophile Gautier a écrit:

SOLITUDE Je bande trop dans ma culotte Je sors mon vit qui décalotte Son champignon. Être à midi, seul dans ma chambre, En tête à tête avec son membre, C’est du guignon ! Mon jacquemart me bat le ventre ; Dans quelque chose il faut que j’entre, Cul, bouche ou con. Mais je ne vois pas ma voisine Lançant son œillade assassine De son balcon. En vain Coco dresse sa huppe : Dans la maison pas une jupe, Pas un bonnet. La pine au poing, pose équivoque, À défaut de con, je t’invoque, Veuve Poignet. Grande Vénus masturbatrice, Solitaire consolatrice Des amoureux, Puisque je manque de maîtresse Accorde au moins à ma détresse Tes plaisirs creux. Prête-moi cette main adroite Qui sait, d’une caresse étroite, Saisir l’engin, Et fait jouer la pompe à sperme Entre ses doigts qu’elle referme Comme un vagin. Enseigne-moi, j’y suis novice, Ce jeu que Tissot nomme vice, Ce jeu caché Que Cupidon enfant pratique, Épointant sa flèche érotique Loin de Psyché. Les pieds appuyés au chambranle, Lentement d’abord je me branle, Et puis presto : Je développe mon extase, Ponçant mon pilier de la base Au chapiteau. Mais la Chimère ouvre la porte. Une femme entre, à gorge forte, À reins puissants, Qui retroussant chemise et cotte Met sous mon nez sa grosse motte Aux crins frisants ; Puis souriante se retourne, Et ne sachant par où j’enfourne M’offre son cu. Rubens, il faut que tu confesses Par la ronde ampleur de ces fesses Ton air vaincu ! Mais je l’empoigne par les hanches, Et j’écarte ses cuisses blanches De mon genou ; Déjà ma pine triomphante De l’abricot forçant la fente Y fait son trou. Serrant le cul, haussant la croupe, Les pieds en l’air comme en un groupe De Clodion, Elle absorbe toute ma pine Et retrouve de Messaline Le tordion. Un flot de liqueur prostatique, Du temple mouillant le portique, Écume au bord ; Sous le choc du vit qui la pousse Elle crie à chaque secousse : Oh ! va plus fort. Les yeux noyés, de plaisir pâle, Jusqu’à la garde elle s’empale, Comme autrefois Du dieu Priape au fond d’un antre Les filles s’enfonçaient au ventre L’outil de bois. Je la transperce d’outre en outre. Le spasme arrive : un jet de foutre, Un jet brûlant, Parcourt mon dard comme une lave, Jaillit, retombe, et de sa bave Poisse mon gland. Quand j’ai bien égoutté mon tube, Je vois s’envoler le succube Aux beaux seins nus, Je deviens flasque, je débande, Et je regrette mon offrande, Fausse Vénus. Sur mes doigts en nappe s’épanche, Déjà froide, la liqueur blanche ; Tout est fini, Et j’offre pour ton microscope Le résultat de ma syncope, Spallanzani ! THEOPHILE GAUTIER ( 1864)

edit : quelques fautes d'orthographe provenant de wikisource....